你不再写诗,而我也在秋天里老去

冷行 浏览:198 0

秋天已经将城市浸透,一层一层枯黄的树叶蒙住城市灰色的脸,又被雨水乱七八糟地涂抹,显得有点儿失魂落魄。
秋天也正是在这个时候找到了你,在你毫无防备时悄悄进入你的房间。

城市将你摆布成一个老人的形状,它憔悴了你,衰老了你,干枯了你,使你不能写一首关于秋天的诗。
它决意让你被书写。是的,你是被书写的对象。

在城市的史诗中,你的高矮胖瘦不被在意,却总是蹉跎度日,以一副苍老的青春模样。
你甚至已笃信自己存在于意义之外,日复一日的辛劳皆为徒劳。
你流连,城市的夜晚如此旖旎;你想飞,梦的入口如此窄小。

你是被遗忘的人,你是被概括的人。
可谁又真正地了解过你呢?他们观察你,书写你,却从未走近你。当你一个人枯坐在自己的房间,细数自己的心事,唯有秋风来敲打你的窗,你慷慨地邀它进来,听它絮语远方的故事。

我想你也许还很寂寞。

你在秋风一次次叩窗的声响中慰藉自己,而又因这慰藉愈发衰老。
“秋天是一位细心的滋润者。”有位诗人这样说。你微笑叹息表示赞同,只是预感这样难捱的夜晚还有很多很多。

我劝你尝试从小猫那里借来须臾睡眠,它们的冷漠相较柔软,它们的睡眠安稳香甜。

又或者你将起身,站在窗前用你的眼睛涂抹一首关于城市的诗。

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